Trauerrede für den Vater: Anleitung und Formulierungen

Liebe Trauergemeinde, mein Vater hat mir nie lange Vorträge gehalten. Er hat mir Dinge gezeigt, und ich sollte selbst darauf kommen. Das meiste, was ich heute über das Leben weiß, verdanke ich ihm auf diese stille Weise.

Er hat mir beigebracht, dass man eine angefangene Sache zu Ende bringt, auch wenn sie keinen Spaß mehr macht. Dass man morgens aufsteht, wenn andere schlafen, wenn eine Familie zu ernähren ist. Und dass ein gegebenes Wort mehr wiegt als jeder Vertrag. Er hat das nie so gesagt — er hat es getan, jeden Tag, und ich habe zugesehen.

Er war kein weicher Mann, und wir haben uns nicht immer verstanden. Aber ich habe nie gezweifelt, dass er hinter mir steht. Als es einmal wirklich darauf ankam, war er da — ohne Vorwurf, ohne „Hab ich's nicht gesagt“. Nur da. Das vergesse ich ihm nie.

Jetzt, wo er nicht mehr da ist, ertappe ich mich bei seinen Sätzen, seinen Handgriffen, seiner Art, den Kopf zu schütteln. Vielleicht ist das der Trost: Ein guter Vater verschwindet nicht ganz. Er lebt weiter in dem, was er weitergegeben hat. Danke, Papa. Ich bringe es zu Ende — so, wie du es mir beigebracht hast.

Ich möchte heute ehrlich über meinen Vater sprechen, denn alles andere wäre ihm gegenüber nicht fair — und Ihnen gegenüber auch nicht. Mein Vater und ich, wir haben es einander nicht immer leicht gemacht.

Er war ein Mensch mit Ecken und Kanten. Er konnte streng sein, manchmal ungerecht, und es gab Jahre, in denen wir wenig miteinander geredet haben. Das gehört zu seiner Geschichte, und ich verschweige es nicht. Aber es ist nicht das Ende der Geschichte.

Denn ich habe auch den anderen Vater gekannt: den, der nicht wusste, wie man um Verzeihung bittet, es aber auf seine Weise doch tat — mit einer Geste, einem Anruf, einem unbeholfenen Satz. Der mehr gefühlt hat, als er zeigen konnte. Wir haben spät zueinandergefunden. Aber wir haben zueinandergefunden, und dafür bin ich unendlich dankbar.

Ich habe gelernt, dass man einen Menschen lieben kann, ohne ihn perfekt zu finden. Dass Frieden nicht bedeutet, alles gutzuheißen, sondern loszulassen. Diesen Frieden habe ich mit ihm gemacht. Ruh dich aus, Papa. Es ist gut zwischen uns.

Wenn ich an meinen Vater denke, sehe ich ihn draußen. Nie drinnen, nie stillsitzend — draußen, mit einer Idee, die meistens damit anfing, dass er sagte: „Kinder, packt euch was ein.“ Dann wusste man: Der Tag wird lang, und er wird großartig.

Er hat uns die Welt gezeigt, ohne dass wir je weit fahren mussten. Ein Waldstück wurde zur Expedition, ein Regenschauer zum Abenteuer, ein verpasster Zug zur besten Geschichte des Jahres. Er hatte die Gabe, aus einem gewöhnlichen Samstag etwas zu machen, an das man sich vierzig Jahre später noch erinnert.

Aber es ging ihm nie um die großen Unternehmungen. Es ging ihm um uns, um die gemeinsame Zeit. Er hat begriffen, was viele zu spät begreifen: dass Kinder nicht Dinge brauchen, sondern jemanden, der wirklich Zeit hat. Diese Zeit hat er uns geschenkt, großzügig und ohne auf die Uhr zu sehen.

Papa, du hast uns beigebracht, neugierig zu bleiben und das Schöne im Kleinen zu suchen. Wir werden weiter rausgehen, uns etwas einpacken und lange Tage draußen verbringen. Und an jedem einzelnen wirst du dabei sein.